Qué egoista soy, voy,
cuando encimo la barca de la vida
como si todo el convoy
perfilado estuviera para una sola ida...
Gracioso y egoista, el poeta
escribe para sí, en motocicleta;
sin importarle, triste bicicleta
la del poeta, huyendo ya sin meta...
Triste escribano onanista, seco,
que se conforma frente a la saudade,
sin ver que rima, flaco cual panfleto
con la verdad de ser, de ser banal...
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