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miércoles, 31 de octubre de 2012

HIMNO AL POETA VIRTUAL

Día del Poeta Virtual, Ana Ocaña


Mundo virtual
portal de amor,
futuro de ayeres
danzando
entre letras
oceánicas
que ricas danzan
despiertas.
Poeta de lápiz
y papel
de largo amanecer,
electrones de luz
sobre su memoria,
voz
de enorme gloria.
Sueños incumplidos,
ritmos y cadencias
que suenan
en los labios
que claman
los poetas.
Amores y placer,
golondrinas
con mensaje
que van dejando
en el mundo
la voz
que no grita
en balde.
Ternuras
que entre los dedos
van soltado besos
con sabor a sueño.
Bohemios
escultores
que esculpen
estrellas
en cielos
de versos.
Ana@ocaña

DESCANSE EN PAZ, Magi Balsells


no es mi situacion , solo es la confesion de un amigo que ya descansa en paz

MORIR EN PAZ

Un día más, o un día menos, no importa, para mí todos los días son semejantes, poco puedo esperar de los mismos,
Me he despertado como siempre con esta incertidumbre de ¿que pasara?, ¿seguiré como estoy?, ¿Cuándo se acabara esta lucha por mi supervivencia? Pocas esperanzas tengo, lo veo en la mirada de los que me rodean en esta sala de hospital, donde van a parar los que pocas por no decir nulas opciones de seguir disfrutando de este mundo tienen , como siempre empezara la rutina diaria, vendrán las enfermeras a sacarme de la cama , para poder lavarme y poner en orden la misma, traerán un desayuno que poco o muy poco tiene , ya que el zumo, con mínimo sabor, pero no deja de ser agradable poderlo aun tomar, unas tostadas con algo parecido a mantequilla o margarina, sin ningún atisbo de saborAhora esperar la visita diaria de los médicos, que siempre preguntan lo mismo ¿Qué tal como se encuentra hoy?, como voy a encontrarme si se que solo es un formulismo esta pregunta ¿y que le digo?, pues bien así por lo menos me dejan en paz sin mas preguntas, revisan el historia clínico como cada día, como si fuera la primera vez que lo leen, sin añadir nada, dándose este aire de importancia entre ellos mismos Hacen la visita en las demás camas 4 en total, otra de las incongruencias de la vida, me pregunto ¿Por qué tengo que respirar el mismo aire de estas personas que están igual que yo en sus últimos momentos, o ellos porque tienen que sufrir con mis desvaríos que se me producen de cuando en cuando
No pierden mucho tiempo en pasar las cuatro visitas, mientras se marchan van comentando o el partido de fútbol o de tenis, nunca les he oído comentar sobre alguno estos desagraciados enfermos, para estos doctores solo somos una fuente de experimentos farmacéuticos, ya saben ellos que nuestra vela se esta apagando y van probando diferentes remedios sin muchas veces ser necesarios ya que algunos aun aumentan nuestro sufrimiento o aceleran el final de nuestra triste existencia
Pasa la mañana con esta pesadez del que no tiene nada que hacer, cojo la revista que ya he leído infinidad de veces, para ver si me deje alguna letra sin hacerlo, casi me la se de memoria, no hay ni el mínimo detalle que haya pasado desapercibido
Así con este tedio , llega la hora de la comida, que ya es mucho decir , pues sin sal , ni aceite, ni nada que le de sabor, no se puede comer, solo engullir , todo ello aderezado con un vaso de agua, que debe ser de algún grifo lleno de herrumbre, por el sabor que deja en la boca, lo único decente es el yougourt o la fruta, ya que esto no se puede adulterar, entiendo que no quieran gastar con los que estamos en esta situación, ¿¿para que? Si es perder el tiempo y dinero, hay que hacer recortes aun a costa de nuestra paupérrima salud
Ahora hemos de hacer la siesta y esperar que sea la hora de las visitas, otra aberración, es que no saben que lo que necesita un enfermo en estas condiciones es la visita de sus,
Amigos o familiares, no estar sujeto a unos horarios que muchas veces no son permisivos por cuestiones laborales, aunque bien mirado mejor que no vinieran, ya que solo ves en los ojos de las personas que te quieren esta gran tristeza, que intentan esconder con una sonrisas y unos besos que suenan siempre a despedida y de los amigos pues siempre intentan alegrarte con algún chascarrillo, como si tuvieras ganas de estar de broma con lo serio que es la enfermedad y con sus palabras de despreocupación sin querer darle importancia como si todo fuera un simple resfriado sus palabras suenan tan falsas cuando te dicen te conservas muy bien, yo pienso igual que las momias , alguno te trae un periódico, cosa que se agradece de entrada, pero al leerlo te das cuenta de lo mal que esta la situación en general aunque esto ya no te preocupa por lo que te queda de estar en el convento no vale ni la pena,
Llegas a un punto que nada te importa , solo el no sufrir y traspasar este muro entre la vida y la muerte, y descansar por toda la eternidad, descanso que será extensivo a todas las personas que también como yo están padeciendo en su persona las tristeza de esta situación
No se como será la otra vida, ni tampoco se si existe, aunque siempre quedara esta duda
No quiero más medicamentos, ni más pruebas ni visitas de médicos, familiares o amigos, todo ello aumenta mi desosiego
Solo quiero que me dejéis morir en paz

Magi Balsells
Derechos Reservados
 

La Crónica de Hoy | De miedo el doodle de Google

La Crónica de Hoy | De miedo el doodle de Google

IDENTIDAD


IDENTIDAD

...Imposible identidad
de un nueve con otro nueve...>
PEDRO SALINAS

Que las naves que nos llevan son las mismas,
sì lo dudes.
Que las mañanas son frescas, como siempre,
dalo por cierto y mentira.
Que el paìs que nos tocò resulta grande,
dependerà lo que enseguida me digas.

Sòlo puedo estar seguro
de la inmensa incertidumbre
que promueve la certeza de no ser fuego,
ni alumbre;
de parecer agua clara y terminar
pleno en lodo;
de hurgar en la tierra madre y encontrar
el vacío y el abandono;
o de gozar siendo aire
para luego de soplidos
y rugidos somnolientos
no ser viento sino roca.
La piedra del desaliento.

Únicamente esa fe puedo en mi mano contar:
la del fuego que en mi pecho se tropieza
y se sofoca y apaga con el agua
y esta tierra que nos quieren transformar
con esos vientos
de allende el norte:
de dónde viene ese canto de sirenas
que trae las alforjas llenas
de agridulce incertidumbre
que supone el fuego piedra,
el agua temblor de hielo,
la tierra grande espejismo
y el viento historia contada
a infantes desmemoriados
en el traspatio...

Del libro "Vaivén" (1998)

IDENTIDAD


IDENTIDAD

...Imposible identidad
de un nueve con otro nueve...>
PEDRO SALINAS

Que las naves que nos llevan son las mismas,
sì lo dudes.
Que las mañanas son frescas, como siempre,
dalo por cierto y mentira.
Que el paìs que nos tocò resulta grande,
dependerà lo que enseguida me digas.

Sòlo puedo estar seguro
de la inmensa incertidumbre
que promueve la certeza de no ser fuego,
ni alumbre;
de parecer agua clara y terminar
pleno en lodo;
de hurgar en la tierra madre y encontrar
el vacío y el abandono;
o de gozar siendo aire
para luego de soplidos
y rugidos somnolientos
no ser viento sino roca.
La piedra del desaliento.

Únicamente esa fe puedo en mi mano contar:
la del fuego que en mi pecho se tropieza
y se sofoca y apaga con el agua
y esta tierra que nos quieren transformar
con esos vientos
de allende el norte:
de dónde viene ese canto de sirenas
que trae las alforjas llenas
de agridulce incertidumbre
que supone el fuego piedra,
el agua temblor de hielo,
la tierra grande espejismo
y el viento historia contada
a infantes desmemoriados
en el traspatio...

Del libro "Vaivén" (1998)

M O R T A J A

Hemos de venir a menos,
cuando la montaña
deje que la alcancemos.

Mañana,
resulta un homenaje,
al apetito y la maña.

Sumemos.
Todo lo que hacemos aquì,
puede contar,
al momento en que
nos lleve el viento.

La mortaja prometida
es volver al viento.
El fuego habita
estancias de la
eternidad.
Pero la tierra es
pasajera:
volveremos al cielo,
que es de agua.

Compañeros peces,
hermanos acuàticos
de la eternidad.

(DEL LIBRO "VAIVÊN", 1998)

¡¡¡FELICIDADES!!!


Puede que sin pandereta,
seguro sin pan ni fama,
daremos la voltereta
hasta llegar a la rama
del verso que es de veleta
pues no tiene paz, ni cama,
pero estaremos en ésta
metidos, sin plan ni maña...



¡¡¡Felicidades a todos los poetas virtuales en su día!!!

P O L I Z O N T E


POLIZONTE

Ver de pronto llegar,
como sin hálito o aliento
a una persona obesa,
bastante ligera de pies,
cruzar la puerta.

Ver de pronto, llegar,
casi sin fuerzas,
a ese polizonte
pasar todas las fronteras;
verlo, y no hacer nada,
sólo verlo, verlo solo
y atisbar cómo reúne
todas las miradas
en torno suyo.

Ver de pronto llegar,
verlo con su mirada de pillo
sonriendo, muy nervioso;
pero sin saber acaso
que esa sería la causa
de nuestra desventura.

Ver de pronto,
en la memoria
cómo llegaba aquél,
el polizonte de nuestras desdichas;
verlo subir al barco
y no hacer nada por detenerlo….

TABACO

Tabaco traes, Oh! Urano, como paño en tus ojos, revuelto con el aroma a vino rojo de tus ropas... Tabaco dejas en mis labios, tabaco erguido, entre tus piernas y entre las mías... Tabaco espeso, cortina de secretos, fijaciones púrpuras, y tabaco lujurioso itiofálico y volcánico... Tabaco púrpura en tus pulmones y en mi garganta, sábanas escarchadas con tu sudor y nicotina... Tabaco desnudo, sangre gris que palpita, en tu boca húmeda y entre mis manos... Tabaco que se pudre cuando se moja con nuestros deseos atravesados... Tabaco tatuado en mi lengua entrelazada en sombras con la tuya... Pronunciando al unísono el mismo nombre... Tabaco traes, Urano, como veneno fresco herbolándote los besos... Tabaco erguido, entre tus piernas, entre las mías... Tabaco viscoso, como pialatos que se riegan sobre valles no fertiles, de misterios y de secretos.... Alejandro Postrero. K.G. Octubre de 2012.

TABACO, de Kike Gómez (Alejandro Postrero)

Tabaco traes, Oh! Urano, como paño en tus ojos, revuelto con el aroma a vino rojo de tus ropas... Tabaco dejas en mis labios, tabaco erguido, entre tus piernas y entre las mías... Tabaco espeso, cortina de secretos, fijaciones púrpuras, y tabaco lujurioso itiofálico y volcánico... Tabaco púrpura en tus pulmones y en mi garganta, sábanas escarchadas con tu sudor y nicotina... Tabaco desnudo, sangre gris que palpita, en tu boca húmeda y entre mis manos... Tabaco que se pudre cuando se moja con nuestros deseos atravesados... Tabaco tatuado en mi lengua entrelazada en sombras con la tuya... Pronunciando al unísono el mismo nombre... Tabaco traes, Urano, como veneno fresco herbolándote los besos... Tabaco erguido, entre tus piernas, entre las mías... Tabaco viscoso, como pialatos que se riegan sobre valles no fertiles, de misterios y de secretos.... Alejandro Postrero. K.G. Octubre de 2012.

DETRÁS DEL ARCOIRIS, Leopoldo Martín Ramos *

*Tomado del blog de Magaoliveira


TUMBAS, TUMBAS, TUMBAS

martes, 30 de octubre de 2012

¿MÁS LEÑA AL FUEGO?


Las posibles causas de la compulsión plagiaria de Bryce Echenique

Tomado del libro "Novela familiar. El universo privado del escritor", de Blas Matamoro (Páginas de Espuma, 2010).

"En 1946, Alfredo Bryce Echenique (1939) cuenta a sus compañeros de colegio —una escuela para mujeres a la cual lo ha mandado su familia— que su padre no es el marido de su madre sino Arnaldo Alvarado, famoso automovilista peruano apodado “el rey de las curva”. La madre aparece luego, para confirmar la noticia. Es decir, que los nombres civiles del hijo son naturalmente falsos, una mentira que habilita a Alfredo a convertirla en la mentira que siempre dice la verdad, o sea, la literatura. La vida se le transforma, entonces, en una fuga en busca de la identidad como herencia, que su padre formal, derogado de su realidad paterna, no puede proveerle. En el Perú es abogado y la ley no le da acceso al padre prohibido. Huye como quien es perseguido, acaso por el padre forma
l que no acepta su bastardía: París, ciudades de Alemania, Bélgica, Holanda, la Cuba del castrismo, una larga temporada entre Barcelona y Madrid. La innombrable madre se convierte en mujeres enormes y admirables. Al publicar su primer libro, Huerto cerrado, muere su padre y esta desvinculación padre/escritura no pare- ce casual. “Él ya nunca sabría que su hijo, educado para ser banquero y abogado, acababa de descubrirse escritor impreso”. 

"La madre siempre apoyó su vocación literaria, a pesar de que al principio sólo firmaba como Alfredo Bryce y luego incorporó a su firma el apellido materno. La madre, por su parte, fue quien le consiguió trabajos de traductor y periodista. Siete años esperó Alfredo el permiso paterno, de modo que ese padre permitido (el verdadero estaba interdicto) sirvió de prohibición y estímulo. Esta dualidad del poder —prohibir y admitir— lo condujo a buscar la aprobación de los poderosos, de izquierda o derecha (jefes de gobierno que lo admiten como a un niño regalón), los honores, reconocimientos oficiales, un cortejo de viajes, hoteles, fiestas. La búsqueda de la permisión es lo inverso de la radical prohibición que hace al origen de su vida y el nombre del escritor se independiza de toda herencia. No importa quiénes sean mis padres. Admitido o tachado, importo yo como firmante de mi obra".

I M P R E S I O N E S


IMPRESIONES

…Vienen de los esfuerzos sobrehumanos
y van a la canción, y van al beso,
y van dejando por el aire impreso
un olor de herramientas y de manos.
Miguel Hernández
Fatalmente humano, el odio,
fatalmente el esfuerzo es eso,
el amor es contrario del odio
y no puedo partir con ello el queso.

Esforzados estamos como impresos,
esforzados andamos con denuedo
en pos de unas caricias o de besos
encontramos la nada; ni un dedo…

Las manos se manejan casi solas,
como en la mar navegan sin esfuerzo
por eso bien se mueven, esas olas,
y no me las lastima ni un mastuerzo.




En el aire se siente, y manifiesta,
que las ideas tempranas vienen solas
y que siempre esa hambre no se arresta
para parecer que nos hacemos bolas.


 

CALAVERA de Alfonso para mis "yoes"


Calavera de Alfonso Sánchez Arteche
para Adolfo/Benjamín Araujo

ADOLFO ARAUJO +
Tenía un hermano siamés, 
yo creo que el más chiquitín, 
porque siendo Benjamín 
sin duda nació después;
a ambos en feisbok los ves
en un dobleteo sin fin,
hasta que la muerte ruin 
los bloqueó en un dos por tres.

lunes, 29 de octubre de 2012

LOTERÍA


LOTERIA
…Y está en las manos el solemne
fulgor; el número premiado
en esta lotería de campanas.
RUBÉN BONIFAZ NUÑO
La vida es una casualidad,
bien presentada;
el humilde candor de las cigarras,
el ronroneo de un gato,
el amigable amago de los canes…

La vida es un tropiezo de Dios,
por las mañanas,
un salto inmenso al vacío de mañana,
un tropezar a antier
para componerlo todo…

La vida es un tinglado sin escribano
alguno; un oropel perenne
frente al berrido del recién nacido;
es un himno al trabajo,
al amor, a la patria,
a las bondades todas del mundo que habitamos.
Es un pan tempranero para el hambre tardía;
y es un miserere nobis para los que murieron…
es un holocausto al futuro
y es un globo de cantoya
como promesa de que amaneceremos…

Finalmente, la vida es una lotería
sin haber comprado boleto alguno
con la certeza de que es el número premiado. 

FELIZ FUTURO


FELIZ FUTURO
Los tiempos pasan,
los calendarios caen
y las hojas de los árboles también.

Las aves cambian su plumaje
y nosotros, los hombres,
vivimos con la esperanza
puesta en un futuro óptimo,
algo mejor que los que nos ocurrió hoy,
en el año que termina;
somos árboles que, a veces,
nos sabemos mudar de hojas
y de hábitos, menos;
somos aves que solemos
no emigrar,
aunque el clima lo imponga.

Pese a todo,
a nuestros pies crecen
musgos de esperanza,
año con año miramos
con fe hacia el horizonte:
¡¡¡bienvenido año nuevo, bienvenido!!!

CABEZA AJENA


CABEZA AJENA

Hemos logrado poca cosa contigo”,
decía mi padre cuando me regañaba.
Poca cosa hemos logrado y han sido
vanos nuestros esfuerzos,
los de tu madre y míos”, dijo
y cambió el tono de su voz
que pasó de tono ríspido a dulzón.

En esos momentos yo me molestaba,
no entendía nada y era, según yo,
víctima de la incomprensión
tanto paterna como materna.

Han pasado los años y aquilato
en toda su dimensión esos regaños;
creo que hasta ahora entiendo,
y mi conversión, es la de fango
a espuma, de lodo a nube,
de nada a todo, de oscuro a brillo.


¿Por qué, me preguntó,
tardé tanto tiempo en comprender
la vida y tuvo que suceder,
paso a paso, que tropezara
mil veces y me convirtiera en padre
para aprehender una filosofías
tan elemental. No sólo era cuestión
de lógica, comprendí, sino de vitalidad,
de experiencia; y me ha caído el veinte
en algo que decía mi abuela:
Nadie aprende en cabeza ajena” 

LUZ DE FONDO


LUZ DE FONDO

VIOLETA PARRAVIOLETA PARRA

Oscuridad ante nuestros ojos
viene el sueño
la oscuridad
alfombra de imágenes
nos cubre
y nos envuelve;
nos protege.

Oscuridad en el escenario.

De pronto,
poco a poco,
ante nuestra
mirada
aparece
la ausencia de oscuridad.

¡Es la luz:
amanece! 
Derechos Reservados © Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

S E A


SEA

Vivir como si la primavera no llegara.

Amanecer como si fuera mediodía.

Oscurecer las telas del recuerdo
para estrellar el sol en los mejores días.

Presentir una luna horizontal
para ser el mar y acabar en tus playas.

Abrir honduras marinas,
ocultarte, como una perla, hallazgo
en una primavera irrepetible,
por inexistente.

En ese amanecer del mediodía,
en esta oscuridad resplandeciente
del recuerdo de tí:

Guardarte,
siempreviva,
girasol,
flor-de-un-eterno-día.

Guarecerme de ti para restañar
las perennes heridas de la soledad
durante el recurrente mediodía
de nuestro precipicio.

Ya en el abismo de la eternidad
recular a la miseria humana,
a escondidas del Ojo Avizor
suspirar por la terrenalidad
hasta hartar la sinrazón
por esas dimensiones:
generar trastornos a mi nuevo ser.

Buscar otro estar
para soñar tu compañía pefecta,
armoniosa,
delirante;
peligrar acaso:
hilar confusiones
hasta la soberbia.

Pugna inacabada.

Fatal sino.

Llaga sin remedio.

Serenidad fatal.

Fatalidad sin paz:
esta cadena recurrente
por soñarnos felices;
verdad sin retorno;
gusto amargoso redivivo:
ser siempre inconformes.

Informes.

Sin forma final:
en tu amor haber logrado saber
algún día,
en la otredad,
que esa miel
me envenenó en su gozo
perdurable:
delicado privilegio.

Misterio sin misterio.

Al fin: derrota de la hondura,
caricia de la eternidad,
vía de la pasión.

Perezco desde ahora,
aurora boreal de mi desventura innata.

En tu recuerdo de mí, soy,
ahí, informe,
me acurruco,
me conformo, me escondo.

Derechos Reservados © Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

ESPEJO Y AGUA, Alí Chumacero

Tu alma en mí dejó su fría imagen,
sólo recuerdo de lo que vivías,
y si al espejo miro y me reflejo
allí encuentro tus ojos, tu silencio de cera
con un reposo de apagado aliento,
como si descendiendo arenas
o un tropel de recuerdos
sobre mi piel, con sosegado paso
hacia el cristal cayeran.
¿No caen hojas como frases muertas,
y mis ojos en ti no fueron rosas
ahogadas en tu aroma?
Si al agua miras, mira
mi corazón ornado de sepulcros
bajo las olas que lo mueven,
crecido entre las ruinas de tu nombre,
entre perderse en muerte o florecer
como una eterna espera o el lamento
de un Adán impasible que soñaba
contigo y tu mentido Paraíso.
Porque al mirarte contra el agua, miras
mi pensamiento en tu alma suspendido.

LIGAS


LIGAS


Estoy ligado a ti,
como fenómeno simbiótico,
ligado a ti...y pleno:
con el gozo de estar en tus ojos
y en tu pensamiento...

Tengo aún el calor de tus besos,
y el roce de tu piel en mis manos;
quiero saber de ti todo, todo:
saciarme de tu biografía
hasta sentir que soy ya parte de ella.

Estoy ligado a ti:
tengo el cordón umbilical de los sentimientos
atado irremediablemente a ti
y muy bien me sabe...

No me quejo, peor aún me felicito
por estar ligado a ti por siempre
en un hoy eterno. Eterno. Eterno....
eterno, sin que cuente el tiempo;
ni la división entre día y noche...

Derechos Reservados © Benjamín Adolfo Araujo Mondragón

EL LADRÓN DE LAS PALABRAS..., drama literario



Fernando Mexía
Los Ángeles (EEUU), 28 oct (EFE).- La búsqueda del éxito literario y la falta de escrúpulos se cruzan en el camino hacia la felicidad de tres escritores en la película "El ladrón de las palabras", un intrincado relato con Bradley Cooper y Jeremy Irons que se estrena en España el 31 de octubre.
El ambicioso filme con el que el Festival de Sundance puso fin a su última edición debutó en EEUU en septiembre sin convencer a la crítica y pasó desapercibido en taquilla, donde recaudó 11,5 millones de dólares (unos 8,8 millones de euros) durante el mes que estuvo en cartelera.
Un resultado deslucido para una cinta con un elenco de renombre del que forman parte, además del popular Cooper y el consagrado Irons, la latina Zoe Saldaña, el veterano Dennis Quaid, el príncipe Caspian Ben Barnes, y la nueva chica de moda de Hollywood, Olivia Wilde.
Los amigos de la infancia de Bradley Cooper, Brian Klugman y Lee Sternthal (ambos guionistas de "TRON: Legacy"), dirigieron el largometraje cuyo argumento comenzaron a gestar hace más de una década, mucho antes de que sus "resacones" en Las Vegas les convirtieran en estrellas de la gran pantalla.
A Cooper le interesó la historia ya por aquel entonces y se subió al carro cuando el proyecto obtuvo la financiación necesaria, aunque su "caché" ya fuera otro y acabara de rodar "Sin límites", donde interpretaba a un escritor incapaz de terminar una obra de calidad, misma premisa que en "El ladrón de las palabras".
"Es una coincidencia", aseguró el actor a preguntas de Efe en un encuentro con la prensa en Los Ángeles, en el que insistió en que ambos personajes le resultaron "muy diferentes".
Ciertamente, "Sin Límites" es un "thriller" con componentes de ciencia ficción, nada que ver con "El ladrón de las palabras", largometraje con raíces en el drama y donde sus protagonistas repiten patrones de comportamiento.
"Ésta es una película sobre las elecciones que uno hace, es una gran metáfora de una bola de nieve que se va fuera de control", explicó Klugman quien junto a Sternthal pergeñó un argumento que cuenta tres historias simultáneamente, una dentro de la otra, todas con sabor amargo.
Dennis Quaid interpretó al escritor "real" del filme, Clay Hammond, famoso y con dinero, cuya última obra trata sobre un autor con aspiraciones, Rory Jansen, (Cooper) pareja de una enamorada Dora (Saldaña), cuya relación se derrumba cuando éste decide plagiar un manuscrito extraviado años atrás por el personaje de Irons.
La cinta lleva al espectador a través de las angustias de los tres literatos, cada uno de ellos con una carga emocional que les aleja de un final feliz, del que también huye la película hasta terminar de forma confusa, según palabras de Irons.
"Cuando la vi hace unos meses, pensé que el final no estaba claro, hay sensación de que el personaje del autor (Quaid) tiene algo escondido de su pasado, pero no está especialmente claro. Han tratado de modificarlo para aclararlo, pero no lo han conseguido. Es una debilidad, pero te deja pensando, cosa que está bien", apuntó el actor.
Una parte de la trama transcurre narrada por Irons, que evoca ya de anciano las secuencias sobre la vida de su personaje cuando era joven y escribió la obra que perdería y de la que se apropiaría Jansen. Un pasado que se encargó de encarnar Ben Barnes como si fuera cine mudo.
"Al principio no quería hacer un papel que no dijera nada porque no tendría impacto, entonces leí la historia y pensé que era fascinante, inteligente y sofisticada", declaró el británico que practicó mucha improvisación para llenar las páginas en blanco faltas de diálogos.
Klugman aprovechó la conversación con Efe para mostrar su entusiasmo por un proyecto taurino que tiene entre manos desde hace tiempo: "Torero".
Aún en fase de guión, la idea de la película se centra en la vida de Manuel Benítez "El Cordobés".
"Él tiene una historia increíble, salió de la pobreza en Palma del Río (Córdoba) para convertirse en el matador más famoso", manifestó Klugman, quien dijo aún no conocer personalmente al torero.
Cooper señaló a Efe que su amigo estaba "obsesionado" con "El Cordobés".
"El ladrón de las palabras" contó para su realización con el director de fotografía español Antonio Calvache, madrileño que tiene en su filmografía títulos como "Juegos secretos", película de 2006 nominada a tres Óscar y encabezada por Kate Winslet. EFE