EL MURO, Jean-Paul Sartre

Sumario:

Narrativa

• “El muro” de Jean-Paul Sartre. Cuento y análisis. (Héctor Zabala)

Narrativa

EL MURO

Jean-Paul Sartre ©

Nos arrojaron en una gran sala blanca y mis ojos parpadearon porque la luz les hacía mal. Luego vi una mesa y cuatro tipos detrás de ella, algunos civiles, que miraban papeles. Habían amontonado a los otros prisioneros en el fondo y nos fue necesario atravesar toda la habitación para reunirnos con ellos. Había muchos a quienes yo conocía y otros que debían de ser extranjeros. Los dos que estaban delante de mí eran rubios con cabezas redondas; se parecían; franceses, pensé. El más bajo se subía todo el tiempo el pantalón: estaba nervioso.

Esto duró cerca de tres horas; yo estaba embrutecido y tenía la cabeza vacía; pero la pieza estaba bien caldeada, lo que me parecía muy agradable, hacía veinticuatro horas que no dejábamos de tiritar. Los guardianes llevaban los prisioneros uno después de otro delante de la mesa. Los cuatro tipos les preguntaban entonces su nombre y su profesión. La mayoría de las veces no iban más lejos –o bien a veces les hacían una pregunta suelta: “¿Tomaste parte en el sabotaje de las municiones?”, o bien: “¿Dónde estabas y qué hacías el 9 por la mañana?” No escuchaban la respuesta o por lo menos parecían no escucharla: se callaban un momento mirando fijamente hacia adelante y luego se ponían a escribir. Preguntaron a Tom si era verdad que servía en la Brigada Internacional: Tom no podía decir lo contrario debido a los papeles que le habían encontrado en su ropa. A Juan no le preguntaron nada, pero, en cuanto dijo su nombre, escribieron largo tiempo.

–Es mi hermano José el que es anarquista –dijo Juan–. Ustedes saben que no está aquí. Yo no soy de ningún partido, no he hecho nunca política.

No contestaron nada. Juan dijo todavía:

–No he hecho nada. No quiero pagar por los otros. Sus labios temblaban. Un guardián le hizo callar y se lo llevó. Era mi turno:

–¿Usted se llama Pablo Ibbieta?

Dije que sí.

El tipo miró sus papeles y me dijo:

–¿Dónde está Ramón Gris?

–No lo sé.

–Usted lo ocultó en su casa desde el 6 al 19.

–No.

Escribieron un momento y los guardianes me hicieron salir. En el corredor Tom y Juan esperaban entre dos guardianes. Nos pusimos en marcha. Tom preguntó a uno de los guardianes:

–¿Y ahora?

–¿Qué? –dijo el guardián.

–¿Esto es un interrogatorio o un juicio?

–Era el juicio –dijo el guardián.

–Bueno. ¿Qué van a hacer con nosotros?

El guardián respondió secamente:

–Se les comunicará la sentencia en la celda.

En realidad, lo que nos servía de celda era uno de los sótanos del hospital. Se sentía terriblemente el frío debido a las corrientes de aire. Toda la noche habíamos tiritado y durante el día no lo habíamos pasado mejor. Los cinco días precedentes había estado en un calabozo del arzobispado, una especie de subterráneo que debía datar de la Edad Media; como había muchos prisioneros y poco lugar se les metía en cualquier parte. No eché de menos mi calabozo: allí no había sufrido frío, pero estaba solo; lo que a la larga es irritante. En el sótano tenía compañía. Juan casi no hablaba: tenía miedo y luego era demasiado joven para tener algo que decir. Pero Tom era buen conversador y sabía muy bien el español. En el subterráneo había un banco y cuatro jergones. Cuando nos devolvieron, nos reunimos y esperamos en silencio. Tom dijo al cabo de un momento:

–Estamos reventados.

–Yo también lo pienso –le dije–, pero creo que no le harán nada al pequeño.

–No tienen nada que reprocharle –dijo Tom–, es el hermano de un militante, eso es todo.

Yo miraba a Juan: no tenía aire de entender. Tom continuó:

–¿Sabes lo que hacen en Zaragoza? Acuestan a los tipos en el camino y les pasan encima los camiones. Nos lo dijo un marroquí desertor. Dicen que es para economizar municiones.

–Eso no economiza nafta –dije.

Estaba irritado contra Tom: no debió decir eso.

–Hay algunos oficiales que se pasean por el camino –prosiguió–, y que vigilan eso con las manos en los bolsillos, fumando cigarrillos. ¿Crees que terminan con los tipos? Te engañas. Los dejan gritar. A veces durante una hora. El marroquí decía que la primera vez casi vomitó.

–No creo que hagan eso –dije–, a menos que verdaderamente les falten municiones.

La luz entraba por cuatro respiraderos y por una abertura redonda que habían practicado en el techo, a la izquierda, y que daba sobre el cielo. Era por este agujero redondo, generalmente cerrado con una trampa, por donde se descargaba el carbón en el sótano. Justamente debajo del agujero había un gran montón de cisco; destinado a caldear el hospital, pero desde el comienzo de la guerra se evacuaron los enfermos y el carbón quedó allí, inutilizado; le llovía encima en ocasiones, porque se habían olvidado de cerrar la trampa.

Tom se puso a tiritar.

–Maldita sea, tirito –dijo–, vuelta a empezar.

Se levantó y se puso a hacer gimnasia. A cada movimiento, la camisa se le abría sobre el pecho blanco y velludo. Se tendió de espaldas, levantó las piernas e hizo tijeras en el aire; yo veía temblar sus gruesas nalgas. Tom era ancho, pero tenía demasiada grasa. Pensé que balas de fusil o puntas de bayonetas iban a hundirse bien pronto en esa masa de carne tierna como en un pedazo de manteca. Esto no me causaba la misma impresión que si hubiera sido flaco.

No tenía exactamente frío, pero no sentía la espalda ni los brazos. De cuando en cuando tenía la impresión de que me faltaba algo y comenzaba a buscar mi chaqueta alrededor, luego me acordaba bruscamente que no me habían dado la chaqueta. Era muy molesto. Habían tomado nuestros trajes para darlos a sus soldados y no nos habían dejado más que nuestras camisas – y esos pantalones de tela que los enfermos hospitalizados llevan en la mitad del verano. Al cabo de un momento Tom se levantó y se sentó cerca de mí, resoplando.

–¿Entraste en calor?

–No, maldita sea. Pero estoy sofocado.

A eso de las ocho de la noche entró un comandante con dos falangistas. Tenía una hoja de papel en la mano. Preguntó al guardián:

–¿Cómo se llaman estos tres?

–Steinbock, Ibbieta y Mirbal –dijo el guardián.

El comandante se puso los anteojos y miró en la lista:

–Steinbock… Steinbock… Aquí está. Usted está condenado a muerte. Será fusilado mañana a la mañana.

Miró de nuevo:

–Los otros dos también –dijo.

–No es posible –dijo Juan–. Yo no.

El comandante le miró con aire asombrado.

–¿Cómo se llama usted?

–Juan Mirbal.

–Pues bueno, su nombre está aquí –dijo el comandante–, usted está condenado.

–Yo no he hecho nada –dijo Juan.

El comandante se encogió de hombros y se volvió hacia Tom y hacia mí.

–¿Ustedes son vascos?

–Ninguno es vasco.

Tomó un aire irritado.

–Me dijeron que había tres vascos. No voy a perder el tiempo corriendo tras ellos. Entonces, naturalmente, ¿ustedes no quieren sacerdote?

No respondimos nada. Dijo:

–En seguida vendrá un médico belga. Tiene autorización para pasar la noche con ustedes.

Hizo el saludo militar y salió.

–Que te dije –exclamó Tom–, estamos listos.

–Sí –dije–, es estúpido por el chico.

Decía esto por ser justo, pero no me gustaba el chico. Tenía un rostro demasiado fino y el miedo y el sufrimiento lo habían desfigurado, habían torcido todos sus rasgos. Tres días antes era un chicuelo de tipo delicado, eso puede agradar; pero ahora tenía el aire de una vieja alcahueta y pensé que nunca más volvería a ser joven, aun cuando lo pusieran en libertad. No hubiera estado mal tener un poco de piedad para ofrecerle, pero la piedad me disgusta; más bien me daba horror. No había dicho nada más pero se había vuelto gris: su rostro y sus manos eran grises. Se volvió a sentar y miró el suelo con ojos muy abiertos. Tom era un alma buena, quiso tomarlo del brazo, pero el pequeño se soltó violentamente haciendo una mueca.

–Déjalo –dije en voz baja–, bien puedes ver que va a ponerse a chillar.

Tom obedeció a disgusto; hubiera querido consolar al chico; eso le hubiera ocupado y no habría estado tentado de pensar en sí mismo. Pero eso me irritaba. Yo no había pensado nunca en la muerte porque no se me había presentado la ocasión, pero ahora la ocasión estaba aquí y no había más remedio que pensar en ella.

Tom se puso a hablar:

–¿Has reventado algunos tipos? –me preguntó.

No contesté. Comenzó a explicarme que él había reventado seis desde comienzos de agosto; no se daba cuenta de la situación, y vi claramente que no quería darse cuenta. Yo mismo no lo lograba completamente todavía; me preguntaba si se sufriría mucho, pensaba en las balas, imaginaba su ardiente granizo a través de mi cuerpo. Todo esto estaba fuera de la verdadera cuestión; estaba tranquilo, teníamos toda la noche para comprender. Al cabo de un momento Tom dejó de hablar y le miré de reojo; vi que él también se había vuelto gris y que tenía un aire miserable, me dije: “empezamos”. Era casi de noche, una luz suave se filtraba a través de los respiraderos y el montón de carbón formaba una gran mancha bajo el cielo; por el agujero del techo veía ya una estrella, la noche sería pura y helada.

Se abrió la puerta y entraron dos guardianes. Iban seguidos por un hombre rubio que llevaba un uniforme castaño claro. Nos saludó:

–Soy médico –dijo–. Tengo autorización para asistirlos en estas penosas circunstancias.

Tenía una voz agradable y distinguida. Le dije:

–¿Qué viene a hacer aquí?

–Me pongo a disposición de ustedes. Haré todo lo posible para que estas horas les sean menos pesadas.

–¿Por qué ha venido con nosotros? Hay otros tipos, el hospital está lleno.

–Me han mandado aquí –respondió con aire vago.

–¡Ah! ¿Les agradaría fumar, eh? –agregó precipitadamente–. Tengo cigarrillos, y hasta cigarros.

Nos ofreció cigarrillos ingleses y algunos puros, pero rehusamos. Yo le miraba en los ojos y pareció molesto. Le dije:

–Usted no viene aquí por compasión. Por lo demás lo conozco, le vi con algunos fascistas en el patio del cuartel, el día en que me arrestaron.

Iba a continuar, pero de pronto me ocurrió algo que me sorprendió: la presencia de ese médico cesó bruscamente de interesarme. Generalmente cuando me encaro con un hombre no lo dejo más. Y sin embargo, me abandonó el deseo de hablar; me encogí de hombros y desvié los ojos. Algo más tarde levanté la cabeza: me observaba con aire de curiosidad. Los guardianes se habían sentado sobre un jergón. Pedro, alto y delgado, volvía los pulgares, el otro agitaba de vez en cuando la cabeza para evitar dormirse.

¿Quiere luz? –dijo de pronto Pedro al médico. El otro hizo que “sí” con la cabeza: pensé que no tenía más inteligencia que un leño, pero que sin duda no era ruin. Al mirar sus grandes ojos azules y fríos, me pareció que pecaba sobre todo por falta de imaginación. Pedro salió y volvió con una lámpara de petróleo que colocó sobre un rincón del banco. Iluminaba mal, pero era mejor que nada: la víspera nos habían dejado a oscuras. Miré durante un buen rato el redondel de luz que la lámpara hacía en el techo. Estaba fascinado. Luego, bruscamente, me desperté, se borró el redondel de luz y me sentí aplastado bajo un puño enorme. No era el pensamiento de la muerte ni el temor: era lo anónimo. Los pómulos me ardían y me dolía el cráneo.

Me sacudí y miré a mis dos compañeros. Tom tenía hundida la cabeza entre las manos; yo veía solamente su nuca gruesa y blanca. El pequeño Juan era por cierto el que estaba peor, tenía la boca abierta y su nariz temblaba. El médico se aproximó a él y le puso la mano sobre el hombro como para reconfortarlo; pero sus ojos permanecían fríos. Luego vi la mano del belga descender solapadamente a lo largo del brazo de Juan hasta la muñeca. Juan se dejaba hacer con indiferencia. El belga le tomó la muñeca con tres dedos, con aire distraído; al mismo tiempo retrocedió algo y se las arregló para darme la espalda. Pero yo me incliné hacia atrás y le vi sacar su reloj y contemplarlo un momento sin dejar la muñeca del chico. Al cabo de un momento dejó caer la mano inerte y fue a apoyarse en el muro, luego, como si se acordara de pronto de algo muy importante que era necesario anotar de inmediato, tomó una libreta de su bolsillo y escribió en ella algunas líneas: “El puerco –pensé con cólera–, que no venga a tomarme el pulso, le hundiré el puño en su sucia boca.”

No vino pero sentí que me miraba. Me dijo con voz impersonal:

–¿No le parece que aquí se tirita?

Parecía tener frío; estaba violeta.

–No tengo frío –le contesté.

No dejaba de mirarme, con mirada dura. Comprendí bruscamente y me llevé las manos a la cara; estaba empapado en sudor. En ese sótano, en pleno invierno, en plena corriente de aire, sudaba. Me pasé las manos por los cabellos que estaban cubiertos de sudor; me apercibí al mismo tiempo de que mi camisa estaba húmeda y pegada a mi piel: yo chorreaba sudor desde hacía por lo menos una hora y no había sentido nada. Pero eso no había escapado al cochino del belga; había visto rodar las gotas por mis mejillas y había pensado: es la manifestación de un estado de terror casi patológico; y se había sentido normal y orgulloso de serlo porque tenía frío. Quise levantarme para ir a romperle la cara, pero apenas había esbozado un gesto, cuando mi vergüenza y mi cólera desaparecieron; volví a caer sobre el banco con indiferencia.

Me contenté con frotarme el cuello con el pañuelo, porque ahora sentía el sudor que me goteaba de los cabellos sobre la nuca y era desagradable. Por lo demás, bien pronto renuncié a frotarme, era inútil: mi pañuelo estaba ya como para retorcerlo y yo seguía sudando. Sudaba también en las nalgas y mi pantalón húmedo se adhería al banco.

De pronto, habló el pequeño Juan.

–¿Usted es médico?

–Sí –dijo el belga.

–¿Es que se sufre… mucho tiempo?

–¡Oh! ¿Cuando…? Nada de eso –dijo el belga con voz paternal–, termina rápidamente.

Tenía aire de tranquilizar a un enfermo de consultorio.

–Pero yo… me habían dicho… que a veces se necesitan dos descargas.

Algunas veces –dijo el belga agachando la cabeza–. Puede ocurrir que la primera descarga no interese ninguno de los órganos vitales.

–¿Entonces es necesario que vuelvan a cargar los fusiles y que apunten de nuevo?

Reflexionó y agregó con voz enronquecida:

–¡Eso lleva tiempo!

Tenía un miedo espantoso de sufrir, no pensaba sino en eso; propio de su edad. Yo no pensaba mucho en eso y no era el miedo de sufrir lo que me hacía transpirar.

Me levanté y caminé hasta el montón de carbón.

Tom se sobresaltó y me lanzó una mirada rencorosa: se irritaba porque mis zapatos crujían. Me pregunté si tendría el rostro tan terroso como él: vi que también sudaba. El cielo estaba soberbio, ninguna luz se deslizaba en ese sombrío rincón y no tenía más que levantar la cabeza para ver la Osa Mayor.Pero ya no era como antes; la víspera, en mi calabozo del arzobispado, podía ver un gran pedazo de cielo y cada hora del día me traía un recuerdo distinto. A la mañana, cuando el cielo era de un azul duro y ligero pensaba en algunas playas del borde del Atlántico; a mediodía veía el sol y me acordaba de un bar de Sevilla donde bebía manzanilla comiendo anchoas y aceitunas; a mediodía quedaba en la sombra y pensaba en la sombra profunda que se extiende en la mitad de las arenas mientras la otra mitad centellea al sol; era verdaderamente penoso ver reflejarse así toda la tierra en el cielo. Pero al presente podía mirar para arriba tanto como quisiera, el cielo no me evocaba nada. Preferí esto. Volví a sentarme cerca de Tom. Pasó largo rato.

Tom se puso a hablar en voz baja. Necesitaba siempre hablar, sin ello no reconocía sus pensamientos. Pienso que se dirigía a mí, pero no me miraba. Sin duda tenía miedo de verme como estaba, gris y sudoroso: éramos semejantes y peores que espejos el uno para el otro. Miraba al belga, el viviente.

–¿Comprendes tú? –decía–. En cuanto a mí, no comprendo.

Me puse también a hablar en voz baja. Miraba al belga.

–¿Cómo? ¿Qué es lo que hay?

–Nos va a ocurrir algo que yo no puedo comprender.

Había alrededor de Tom un olor terrible. Me pareció que era más sensible que antes a los olores. Dije irónicamente:

–Comprenderás dentro de un momento.

–Esto no está claro –dijo con aire obstinado–. Quiero tener valor, pero es necesario al menos que sepa… Escucha, nos van a llevar al patio. Bueno. Los tipos van a alinearse delante de nosotros. ¿Cuántos serán?

–No sé. Cinco u ocho. No más.

–Vamos. Serán ocho. Les gritarán: ¡Apunten! Y veré los ocho fusiles asestados contra mí. Pienso que querré meterme en el muro. Empujaré el muro con la espalda, con todas mis fuerzas, y el muro resistirá como en las pesadillas. Todo esto puedo imaginármelo. ¡Ah! ¡Si supieras cómo puedo imaginármelo!

–¡Vaya! –le dije–, yo también me lo imagino.

–Eso debe producir un dolor de perros. Sabes que tiran a los ojos y a la boca para desfigurar –agregó malignamente–. Ya siento las heridas; desde hace una hora siento dolores en la cabeza y en el cuello. No verdaderos dolores; es peor: son los dolores que sentiré mañana a la mañana. Pero, ¿después?

Yo comprendía muy bien lo que quería decir, pero no quería demostrarlo. En cuanto a los dolores yo también los llevaba en mi cuerpo como una multitud de pequeñas cuchilladas. No podía hacer nada, pero estando como él, no le daba importancia.

–Después –dije rudamente–, te tragarás la lengua.

Se puso a hablar consigo mismo: no sacaba los ojos del belga. Éste no parecía escuchar. Yo sabía lo que había venido a hacer; lo que pensábamos no le interesaba; había venido a mirar nuestros cuerpos, cuerpos que agonizaban en plena salud.

–Es como en las pesadillas –decía Tom– Se puede pensar en cualquier cosa, se tiene todo el tiempo la impresión de que es así, de que se va a comprender y luego se desliza, se escapa y vuelve a caer. Me digo: después no hay nada más. Pero no comprendo lo que quiero decir. Hay momentos en que casi llego… y luego vuelvo a caer, recomienzo a pensar en los dolores, en las balas, en las detonaciones. Soy materialista, te lo juro, no estoy loco, pero hay algo que no marcha. Veo mi cadáver: eso no es difícil, pero no soy yo quien lo ve con mis ojos. Es necesario que llegue a pensar… que no veré nada más, que no escucharé nada más y que el mundo continuará para los otros. No estamos hechos para pensar en eso, Pablo. Puedes creerme: me ha ocurrido ya velar toda una noche esperando algo. Pero esto, esto no se parece a nada; esto nos cogerá por la espalda, Pablo, y no habremos podido prepararnos para ello.

–Valor –dije–. ¿Quieres que llame un confesor?

No respondió. Ya había notado que tenía tendencia a hacer el profeta, y a llamarme Pablo hablando con una voz blanca. Eso no me gustaba mucho; pero parece que todos los irlandeses son así. Tuve la vaga impresión de que olía a orina. En el fondo no tenía mucha simpatía por Tom, y no veía por qué, por el hecho de que íbamos a morir juntos, debía sentirla en adelante. Había algunos tipos con los que la cosa hubiera sido diferente. Con Ramón Gris, por ejemplo. Pero entre Tom y Juan me sentía solo. Por lo demás prefería esto, con Ramón tal vez me hubiera enternecido. Pero me sentía terriblemente duro en ese momento, y quería conservarme duro.

Continuó masticando las palabras con una especie de distracción. Hablaba seguramente para impedirse pensar. Olía de lleno a orina como los viejos prostáticos. Naturalmente, era de su parecer; todo lo que decía, yo hubiera podido decirlo: no es natural morir. Y luego desde que iba a morir nada me parecía natural, ni ese montón de carbón, ni el banco, ni la sucia boca de Pedro. Sólo que me disgustaba pensar las mismas cosas que Tom. Y sabía bien que a lo largo de toda la noche, dentro de cinco minutos continuaríamos pensando las mismas cosas al mismo tiempo, sudando y estremeciéndonos al mismo tiempo. Le miraba de reojo, y, por primera vez me pareció desconocido; llevaba la muerte en el rostro. Estaba herido en mi orgullo: durante veinticuatro horas había vivido al lado de Tom, le había escuchado le había hablado y sabía que no teníamos nada en común. Y ahora nos parecíamos como dos hermanos gemelos, simplemente porque íbamos a reventar juntos.

Tom me tomó la mano sin mirarme:

–Pablo, me pregunto… me pregunto si es verdad que uno queda aniquilado.

Desprendí mi mano, y le dije:

–Mira entre tus pies, cochino.

Había un charco entre sus pies y algunas gotas caían de su pantalón.

–¿Qué es eso? –dijo con turbación.

–Te orinas en el calzoncillo.

–No es verdad –dijo furioso–, no me orino. No siento nada.

El belga se aproximó y preguntó con falsa solicitud:

–¿Se siente usted mal?

Tom no respondió. El belga miró el charco sin decir nada.

–No sé que será –dijo Tom con tono huraño–. Pero no tengo miedo. Les juro que no tengo miedo.

El belga no contestó. Tom se levantó y fue a orinar en un rincón Volvió abotonándose la bragueta, se sentó y no dijo una palabra. El belga tomaba algunas notas.

Los tres le miramos porque estaba vivo Tenía los gestos de un vivo, las preocupaciones de un vivo; tiritaba en ese sótano como debían tiritar los vivientes; tenía un cuerpo bien nutrido que le obedecía. Nosotros casi no sentíamos nuestros cuerpos –en todo caso no de la misma manera. Yo tenía ganas de tantear mi pantalón entre las piernas, pero no me atrevía; miraba al belga arqueado sobre sus piernas, dueño de sus músculos– y que podía pensar en el mañana. Nosotros estábamos allí, tres sombras privadas de sangre; lo mirábamos y chupábamos su vida como vampiros.

Terminó por aproximarse al pequeño Juan. ¿Quiso tantearle la nuca por algún motivo profesional o bien obedeció a un impulso caritativo? Si obró por caridad fue la sola y única vez que lo hizo en toda la noche. Acarició el cráneo y el cuello del pequeño Juan. El chico se dejaba hacer, sin sacarle los ojos de encima; luego, de pronto, le tomó la mano y la miró de modo extraño. Mantenía la mano del belga entre las dos suyas, y no tenían nada de agradable esas dos pinzas grises que estrechaban aquella mano gruesa y rojiza. Yo sospechaba lo que iba a ocurrir y Tom debía sospecharlo también; pero el belga no sospechaba nada y sonreía paternalmente. Al cabo de un rato el chico llevó la gruesa pata gorda a su boca y quiso morderla. El belga se desasió vivamente y retrocedió hasta el muro titubeando. Nos miró con horror durante un segundo, de pronto debió comprender que no éramos hombres como él. Me eché a reír, y uno de los guardianes se sobresaltó. El otro se había dormido, sus ojos, muy abiertos, estaban blancos.

Me sentía a la vez cansado y sobrexcitado. No quería pensar más en lo que ocurriría al alba, en la muerte. Aquello no venía bien con nada, sólo encontraba algunas palabras y el vacío. Pero en cuanto trataba de pensar en otra cosa, veía asestados contra mí caños de fusiles. Quizás veinte veces seguidas viví mi ejecución; hasta una vez creí que era real: debí de adormecerme durante un minuto. Me llevaban hasta el muro y yo me debatía, les pedía perdón. Me desperté con sobresalto y miré al belga; temí haber gritado durante mi sueño. Pero se alisaba el bigote, nada había notado. Si hubiera querido, creo que hubiera podido dormir un momento: hacía cuarenta y ocho horas que velaba, estaba agotado. Pero no deseaba perder dos horas de vida: vendrían a despertarme al alba, les seguiría atontado de sueño y reventaría sin hacer ni “uf”; no quería eso, no quería morir como una bestia, quería comprender. Temía además sufrir pesadillas. Me levanté, me puse a pasear de arriba abajo y para cambiar de idea me puse a pensar en mi vida pasada. Acudieron a mí, mezclados, una multitud de recuerdos. Había entre ellos buenos y malos –o al menos así los llamaba yo antes–. Había rostros e historias. Volví a ver la cara de un pequeño novillero que se había dejado cornear en Valencia, la de uno de mis tíos, la de Ramón Gris. Recordaba algunas historias: cómo había estado desocupado durante tres meses en 1926, cómo casi había reventado de hambre. Me acordé de una noche que pasé en un banco de Granada: no había comido hacía tres días, estaba rabioso, no quería reventar. Eso me hizo sonreír. Con qué violencia corría tras de la felicidad, tras de las mujeres, tras de la libertad. ¿Para qué? Quise libertar a España, admiraba a Pi y Margall, me adherí al movimiento anarquista, hablé en reuniones públicas: tomaba todo en serio como si fuera inmortal.

Tuve en ese momento la impresión de que tenía toda mi vida ante mí y pensé: “Es una maldita mentira”. Nada valía puesto que terminaba. Me pregunté cómo habría podido pescar, divertirme con las muchachas: no hubiera movido ni el dedo meñique si hubiera podido imaginar que moriría así. Mi vida estaba ante mí terminada, cerrada como un saco y, sin embargo, todo lo que había en ella estaba inconcluso. Intenté durante un momento juzgarla. Hubiera querido decirme: es una bella vida. Pero no se podía emitir juicio sobre ella, era un esbozo; había gastado mi tiempo en trazar algunos rasgos para la eternidad, no había comprendido nada. Casi no lo lamentaba: había un montón de cosas que hubiera podido añorar, el gusto de la manzanilla o bien los baños que tomaba en verano en una pequeña caleta cerca de Cádiz; pero la muerte privaba a todo de su encanto.

El belga tuvo de pronto una gran idea.

–Amigos míos –dijo–, puedo encargarme, si la administración militar consiente en ello, de llevar una palabra, un recuerdo a las personas que ustedes quieran.

Tom gruñó:

–No tengo a nadie.

Yo no respondí nada. Tom esperó un momento, luego me preguntó con curiosidad.

–¿No tienes nada que decir a Concha?

–No.

Detestaba esa tierna complicidad: era culpa mía, la noche precedente había hablado de Concha, hubiera debido contenerme. Estaba con ella desde hacía un año. La víspera me hubiera todavía cortado un brazo a hachazos para volver a verla cinco minutos. Por eso hablé de ella, era más fuerte que yo. Ahora no deseaba volver a verla, no tenía nada más que decirle. Ni siquiera hubiera querido abrazarla: mi cuerpo me horrorizaba porque se había vuelto gris y sudaba, y no estaba seguro de no tener también horror del suyo. Cuando sepa mi muerte, Concha llorará; durante algunos meses no sentirá ya gusto por la vida. Pero en cualquier forma era yo quien iba a morir. Pensé en sus ojos bellos y tiernos. Cuando me miraba, algo pasaba de ella a mí. Pensé que eso había terminado: si me miraba ahora su mirada permanecería en sus ojos, no llegaría hasta mí. Estaba solo.

Tom también estaba solo, pero no de la misma manera. Se había sentado a horcajadas y se había puesto a mirar el banco con una especie de sonrisa, parecía asombrado. Avanzó la mano y tocó la madera con precaución, como si hubiera temido romper algo, retiró en seguida vivamente la mano y se estremeció. Si hubiera sido Tom, no me hubiera divertido en tocar el banco; era todavía comedia irlandesa, pero encontraba también que los objetos tenían un aire raro; eran más borrosos, menos densos que de costumbre. Bastaba que mirara el banco, la lámpara, el montón de carbón, para sentir que iba a morir. Naturalmente no podía pensar con claridad en mi muerte, pero la veía en todas partes, en las cosas, en la manera en que las cosas habían retrocedido y se mantenían a distancia, discretamente, como gente que habla bajo a la cabecera de un moribundo. Era su muerte lo que Tom acababa de tocar sobre el banco.

En el estado en que me hallaba, si hubieran venido a anunciarme que podía volver tranquilamente a mi casa, que se me dejaba salvar la vida, eso me hubiera dejado frío. No tenía más a nadie, en cierto sentido estaba tranquilo. Pero era una calma horrible, a causa de mi cuerpo: mi cuerpo, yo veía con sus ojos, escuchaba con sus oídos, pero no era mío; sudaba y temblaba solo y yo no lo reconocía. Estaba obligado a tocarlo y a mirarlo para saber lo que hacía como si hubiera sido el cuerpo de otro. Por momentos todavía lo sentía, sentía algunos deslizamientos, especies de vuelcos, como cuando un avión entra en picada, o bien sentía latir mi corazón. Pero esto no me tranquilizaba: todo lo que venía de mi cuerpo tenía un aire suciamente sospechoso. La mayoría del tiempo se callaba, se mantenía quieto y no sentía nada más que una especie de pesadez, una presencia inmunda pegada a mí. Tenía la impresión de estar ligado a un gusano enorme. En un momento dado tanteé mi pantalón y sentí que estaba húmedo, no sabía si estaba mojado con sudor o con orina, pero por precaución fui a orinar sobre el montón de carbón.

El belga sacó su reloj y lo miró. Dijo:

–Son las tres y media.

¡Puerco! Debió de hacerlo adrede. Tom saltó en el aire, todavía no nos habíamos dado cuenta de que corría el tiempo; la noche nos rodeaba como una masa informe y sombría, ya no me acordaba cuándo había comenzado.

El pequeño Juan se puso a gritar. Se retorcía las manos, suplicaba:

–¡No quiero morir, no quiero morir!

Corrió por todo el sótano levantando los brazos en el aire, después se abatió sobre uno de los jergones y sollozó. Tom le miraba con ojos pesados y ni aun tenía deseos de consolarlo. En realidad no valía la pena; el chico hacía más ruido que nosotros, pero estaba menos grave: era como un enfermo que se defiende de su mal por medio de la fiebre. Cuando ni siquiera hay fiebre, es más grave.

Lloraba. Vi perfectamente que tenía lástima de sí mismo; no pensaba en la muerte. Un segundo, un solo segundo, tuve también deseos de llorar, de llorar de piedad sobre mí mismo. Pero lo que ocurrió fue lo contrario: arrojé una mirada sobre el pequeño, vi su delgada espalda sollozante y me sentí inhumano: no pude tener piedad ni de los otros ni de mí mismo. Me dije: “Quiero morir valientemente”.

Tom se levantó, se puso justo debajo de la abertura redonda y se puso a esperar el día. Pero, por encima de todo, desde que el médico nos había dicho la hora, yo sentía el tiempo que huía, que corría gota a gota.

Era todavía oscuro cuando escuché la voz de Tom:

–¿Los oyes?

–Sí.

Algunos tipos marchaban por el patio.

–¿Qué vienen a jorobar? Sin embargo no pueden tirar de noche.

Al cabo de un momento no escuchamos nada más. Dije a Tom:

–Ahí está el día.

Pedro se levantó bostezando y fue a apagar la lámpara. Dijo a su compañero:

–Un frío de perros.

El sótano estaba totalmente gris. Escuchamos detonaciones lejanas.

–Ya empiezan –dije a Tom–, deben hacer eso en el patio de atrás.

Tom pidió al médico que le diera un cigarrillo. Pero yo no quise; no quería cigarrillos ni alcohol. A partir de ese momento no cesaron los disparos.

–¿Te das cuenta? –dijo Tom.

Quería agregar algo pero se calló; miraba la puerta. La puerta se abrió y entró un subteniente con cuatro soldados. Tom dejó caer su cigarrillo.

–¿Steinbock?

Tom no respondió. Fue Pedro quien lo designó.

–¿Juan Mirbal?

–Es ese que está sobre el jergón.

–Levántese –dijo el subteniente.

Juan no se movió. Dos soldados lo tomaron por las axilas y lo pararon. Pero en cuanto lo dejaron, volvió a caer.

Los soldados dudaban.

–No es el primero que se siente mal –dijo el subteniente–; no tienen más que llevarlo entre los dos, ya se arreglarán allá.

Se volvió hacia Tom:

–Vamos, venga.

Tom salió entre dos soldados. Otros dos le seguían, llevaban al chico por las axilas y por las corvas. Cuando quise salir, el subteniente me detuvo:

–¿Usted es Ibbieta?

–Sí.

–Espere aquí, vendrán a buscarlo en seguida.

Salieron. El belga y los dos carceleros salieron también; quedé solo. No comprendía lo que ocurría, pero hubiera preferido que terminaran en seguida. Escuchaba las salvas a intervalos casi regulares; me estremecía a cada una de ellas. Tenía ganas de aullar y de arrancarme los cabellos. Pero apretaba los dientes y hundía las manos en los bolsillos porque quería permanecer tranquilo.

Al cabo de una hora vinieron a buscarme y me condujeron al primer piso, a una pequeña pieza que olía a cigarro y cuyo olor me pareció sofocante. Había allí dos oficiales que fumaban sentados en unos sillones, con algunos papeles sobre las rodillas.

–¿Te llamas Ibbieta?

–Sí.

–¿Dónde está Ramón Gris?

–No lo sé.

El que me interrogaba era bajo y grueso. Tenía ojos duros detrás de los anteojos. Me dijo:

–Aproxímate.

Me aproximé. Se levantó y me tomó por los brazos mirándome con un aire como para hundirme bajo tierra. Al mismo tiempo me apretaba los bíceps con todas sus fuerzas. No lo hacía para hacerme mal, era su gran recurso: quería dominarme. Juzgaba necesario también enviarme su aliento podrido en plena cara. Quedamos un momento así; me daban más bien deseos de reír. Era necesario mucho más para intimidar a un hombre que iba a morir: eso no tenía importancia. Me rechazó violentamente y se sentó. Dijo:

–Es tu vida contra la suya. Se te perdona la vida si nos dices dónde está.

Estos dos tipos, adornados con sus látigos y sus botas, eran también hombres que iban a morir. Un poco más tarde que yo, pero no mucho más. Se ocupaban de buscar nombres en sus papeluchos, corrían detrás de otros hombres para aprisionarlos o suprimirlos; tenían opiniones sobre el porvenir de España y sobre otros temas. Sus pequeñas actividades me parecieron chocantes y burlescas; no conseguía ponerme en su lugar, me parecía que estaban locos.

El gordo bajito me miraba siempre azotando sus botas con su látigo. Todos sus gestos estaban calculados para darle el aspecto de una bestia viva y feroz.

–¿Entonces? ¿Comprendido?

–No sé dónde está Gris –contesté–, creía que estaba en Madrid.

El otro oficial levantó con indolencia su mano pálida. Esta indolencia también era calculada. Veía todos sus pequeños manejos y estaba asombrado de que se encontraran hombres que se divirtieran con eso.

–Tienes un cuarto de hora para reflexionar –dijo lentamente–. Llévenlo a la ropería, lo traen dentro de un cuarto de hora. Si persiste en negar se le ejecutará de inmediato.

Sabían lo que hacían: había pasado la noche esperando; después me hicieron esperar todavía una hora en el sótano, mientras fusilaban a Tom y a Juan, y ahora me encerraban en la ropería; habían debido preparar el golpe desde la víspera. Se dirían que a la larga se gastan los nervios y esperaban llevarme a eso.

Se engañaban. En la ropería me senté sobre un escabel porque me sentía muy débil y me puse a reflexionar. Pero no en su proposición. Naturalmente que sabía dónde estaba Gris; se ocultaba en casa de unos primos a cuatro kilómetros de la ciudad. Sabía también que no revelaría su escondrijo, salvo si me torturaban (pero no parecían ni soñar en ello). Todo esto estaba perfectamente en regla, definitivo y de ningún modo me interesaba. Sólo hubiera querido comprender las razones de mi conducta. Prefería reventar antes que entregar a Gris. ¿Por qué? No quería ya a Ramón Gris. Mi amistad por él había muerto un poco antes del alba al mismo tiempo que mi amor por Concha, al mismo tiempo que mi deseo de vivir. Sin duda le seguía estimando: era fuerte. Pero ésa no era una razón para que aceptara morir en su lugar; su vida no tenía más valor que la mía; ninguna vida tenía valor. Se iba a colocar a un hombre contra un muro y a tirar sobre él hasta que reventara: que fuera yo o Gris u otro era igual. Sabía bien que era más útil que yo a la causa de España, pero yo me cagaba en España y en la anarquía: nada tenía ya importancia. Y sin embargo yo estaba allí, podía salvar mi pellejo entregando a Gris y me negaba a hacerlo. Encontraba eso bastante cómico: era obstinación. Pensaba: “Hay que ser testarudo”. Y una extraña alegría me invadía.

Vinieron a buscarme y me llevaron ante los dos oficiales. Una rata huyó bajo nuestros pies y eso me divirtió. Me volví hacia uno de los falangistas y le dije:

–¿Vio la rata?

No me respondió. Estaba sombrío, se tomaba en serio. Tenía ganas de reír, pero me contenía temiendo no poder detenerme si comenzaba. El falangista llevaba bigote. Todavía le dije:

–Tendrían que cortarte los bigotes, perro.

Encontré extraño que dejara durante su vida que el pelo le invadiera la cara. Me dio un puntapié, sin gran convicción, y me callé.

–Bueno –dijo el oficial gordo–, ¿reflexionaste?

Los miraba con curiosidad como a insectos de una especie muy rara. Les dije:

–Sé donde está. Está escondido en el cementerio. En una cripta o en la cabaña del sepulturero.

Era para hacerles una jugarreta. Quería verles levantarse, apretarse los cinturones y dar órdenes con aire agitado.

Pegaron un salto:

–Vamos allá. Moles, vaya a pedir quince hombres al subteniente López. En cuanto a ti –me dijo el gordo bajito–, si has dicho la verdad, no tengo más que una palabra. Pero lo pagarás muy caro si te has burlado de nosotros.

Partieron con mucho ruido y esperé apaciblemente bajo la guardia de los falangistas. Sonreía de tiempo en tiempo pensando en la cara que iban a poner. Me sentía embrutecido y malicioso. Los imaginaba levantando las piedras de las tumbas, abriendo una a una las puertas de las criptas. Me representaba la situación como si hubiera sido otro, ese prisionero obstinado en hacer el héroe, esos graves falangistas con sus bigotes y sus hombres uniformados que corrían entre las tumbas: era de un efecto cómico irresistible.

Al cabo de una media hora el gordo bajito volvió solo. Pensé que venía a dar la orden de ejecutarme. Los otros debían de haberse quedado en el cementerio:

El oficial me miró. No parecía molesto en absoluto.

–Llévenlo al patio grande con los otros –dijo–. Cuando terminen las operaciones militares, un tribunal ordinario decidirá de su suerte.

Creí no haber comprendido. Le pregunté:

–Entonces, ¿no me… no me fusilarán?

–Por ahora no. Después, no me concierne.

Yo seguía sin comprender. Le dije:

–Pero, ¿por qué?

Se encogió de hombros sin contestar y los soldados me llevaron. En el patio grande había un centenar de prisioneros, mujeres, niños y algunos viejos. Me puse a dar vueltas alrededor del césped central, estaba atontado. Al mediodía nos dieron de comer en el refectorio. Dos o tres tipos me interpelaron. Debía de conocerlos pero no les contesté: no sabía ni dónde estaba.

Al anochecer echaron al patio una docena de nuevos prisioneros. Reconocí al panadero García. Me dijo:

–¡Maldito suertudo! No creí volver a verte vivo.

–Me condenaron a muerte –dije–, y luego cambiaron de idea. No sé por qué.

–Me arrestaron hace dos horas, dijo García.

–¿Por qué?

García no se ocupaba de política.

–No sé –dijo–, arrestan a todos los que no piensan como ellos.

Bajó la voz:

–Lo agarraron a Gris.

Yo me eché a temblar:

–¿Cuándo?

–Esta mañana. Había hecho una idiotez. Dejó a su primo el martes porque tuvieron algunas palabras. No faltaban tipos que lo querían ocultar, pero no quería deber nada a nadie. Dijo: “Me hubiera escondido en casa de Ibbieta pero, puesto que lo han tomado, iré a esconderme en el cementerio”.

–¿En el cementerio?

–Sí. Era idiota. Naturalmente ellos pasaron por allí esta mañana. Tenía que suceder. Lo encontraron en la cabaña del sepulturero. Les tiró y le liquidaron.

–¡En el cementerio!

Todo se puso a dar vueltas y me encontré sentado en el suelo: me reía tan fuertemente que los ojos se me llenaron de lágrimas.

ANÁLISIS DE “EL MURO” DE JEAN-PAUL SARTRE

Héctor Zabala ©

Esta narración (en francés Le mur), escrita el mismo año que finalizó la Guerra Civil Española, forma parte de su obra homónima que comprende además: “La cámara” (La chambre), “Eróstrato” (Érostrate), “Intimidad” (Intimité) y “La infancia de un jefe” (L'enfance d'un chef).

No son pocos quienes culpan a la ambición económica de provocar guerras. Sin embargo, si se mira con cierta agudeza la historia humana, cualquiera podría ver como una bendición que las guerras sean casi siempre por motivos económicos. Las que obedecen a otras causas son mucho peores.

En efecto, si bien toda guerra es cruel, un perspicaz escritor, Roger Shinn ^[1], dijo en alguna oportunidad que “las guerras religiosas tienden a ser más fieras que las demás” y enseguida dio esta explicación: “cuando la gente pelea por territorio para obtener ventaja económica, sólo lo hace hasta que ya no vale la pena seguir costeando la lucha, y entonces transige”. Es decir, toda guerra iniciada por causas económicas termina también por causas similares.

Entiendo que en ese aspecto lo que pasa con las religiosas hay que hacerlo extensivo a las guerras de origen ideológico, social y racial: tienden también a no terminar nunca y a tornarse muy crueles. Un conflicto bélico como el de la Guerra Civil Española (transfondo del cuento) caería dentro de esta categoría: guerras en las que predominan las causas no económicas; para el caso las ideológicas, sociales y religiosas.

La pregunta sería entonces: ¿por qué una guerra religiosa, social, racial o ideológica es más feroz que una de corte económico? Sencillamente porque en las no económicas se tiende a no respetar al enemigo. Aquí, el adversario es el individuo “inferior”, que no merece vivir, que debe ser exterminado. No se pelea para quitarle un bien material sino para liquidarlo definitivamente.

Algo de esto se sugiere en el cuento de Sartre. Ambos bandos no sólo se odian, también se desprecian. Se hace un cortísimo interrogatorio a los prisioneros y eso es todo el juicio. Se llenan papeles para dejar constancia, nada más. El fusilamiento ya está decretado de antemano porque se trata de una guerra de exterminio. Y aunque la narración no lo diga, la historia nos cuenta que del otro lado, en el bando republicano, también se hacía lo mismo.

El relato es muy interesante. Grafica descarnadamente lo que piensa y sufre un reo condenado a la pena capital. Incluso es muy llamativo que tanto el irlandés Tom Steinbock como el narrador Pablo Ibbieta, que a priori se suponen ateos, crean que después de la muerte hay un más allá. Se conforman con decirse que no están preparados para entender eso, pero en realidad buscan recíprocamente no confesarse sus negaciones a creer que allí termine todo. Se trata de una esperanza, una inútil y última esperanza que, avergonzados, no pueden reconocerse de viva voz.

También nos muestra el fanatismo de este tipo de guerras. A quien captura poco le importa si el prisionero es culpable o no, lo que desea es matar, escarmentar, y, por las dudas, más que menos. Es el caso de Juan, un adolescente cuyo único pecado consistía en ser hermano de un militante, y pese a que todos supieran que jamás había sido miliciano ni se interesara por la política. Hay aquí un mensaje perverso: ¡ojo, que también matamos a los familiares de milicianos! De paso, se evitan así venganzas posteriores.

El panadero García es un caso similar o quizá peor ya que ni siquiera podían endilgarle familiar republicano alguno. Aquí el mensaje va en aumento, se llegó a la etapa de: quien no está con nosotros, está contra nosotros.

Volviendo al protagonista, se observa en Pablo una evolución (o mejor, una involución) a medida que pasan las horas. Desde un militante convencido de sus ideales, se va convirtiendo en un pobre tipo obsesionado sólo con su propia muerte. Al fin ya nada le importa, ni el futuro de España, ni la República, ni el anarquismo, ni siquiera Concha, su novia, a la que hasta apenas ayer todavía amaba.

Y como morir es inevitable, opta por aferrarse a lo único que le queda: su orgullo. Quiere mostrarse duro, ser duro, no para hacer gala de sus ideales sino para no darles el gusto a los enemigos, digamos de puro terco nomás.

Su sentido de la justicia se altera por completo. Lejos de preguntarse, como aquel ladrón crucificado junto a Jesús en el Gólgota, ¿pero éste qué hizo para que lo castiguen como a nosotros?, se vuelve insensible y no sólo no se compadece del adolescente Juan sino que hasta le toma fastidio. Ni siquiera le cae simpático su camarada irlandés. Hay hasta un dejo de prejuicio en algunos pasajes, sobre todo cuando Tom le pregunta si quiere un confesor, a lo que él concluye con desprecio: “pero parece que todos los irlandeses son así”. Lo que equivale a decir: sí, muy pro republicanos, pero al final terminan siendo tan chupacirios como los falangistas.

En el caso del irlandés, parece haber un cierto sentimiento de culpa. Quizá su formación religiosa, que Pablo sagazmente parece detectar, lo haga suponer la necesidad de pagar por las muertes que provocó a otros seres humanos aunque se trate de enemigos, muertes de las que intenta hablar en algún pasaje del relato. De ahí que tienda al masoquismo al imaginar ejecuciones horribles, dolorosas (a la manera de la Inquisición o como un Infierno previo en la Tierra); y también al sadismo, al contarlas a sus compañeros de infortunio.

También hay cierto sadismo en el médico belga, cuya finalidad de acompañarlos en sus horas finales no es por humanidad sino estrictamente científica: tomar nota de las reacciones de los prisioneros ante la proximidad de una muerte inminente, tanto de las físicas (de ahí lo de controlar las pulsaciones a Juan) como de las psicológicas. Trata de hacerlo con disimulo para no generarse conflictos con gente que nada tiene que perder, pero parece regodearse en la desgracia ajena, al menos por momentos.

El resto de los personajes –guardianes, oficiales, soldados, y hasta falangistas– se allana a un comportamiento burocrático. Nadie parece estar interesado más allá de lo suyo, de lo que le compete.

Y al final, la gran paradoja. Hastiado de todo, Pablo ve la posibilidad de jugar una broma a sus captores y termina siendo el causante de la muerte de la única persona, Ramón Gris, hacia la que todavía sentía un dejo de admiración y respeto. Además, seguramente hay que ver un indicio del final en el pasaje en el que el mismo Pablo nos dice: “si hubieran venido a anunciarme que podía volver tranquilamente a mi casa, que se me dejaba salvar la vida, eso me hubiera dejado frío”.

[1] Roger L. Shinn (1917-2013), quien fuera profesor de ética social en el Union Theological Seminary de Nueva York.

Jean-Paul Sartre (París, Francia, 21/6/1905-15/4/1980). Fue un prolífico filósofo, novelista, dramaturgo, crítico literario, activista político, biógrafo y exponente del existencialismo y del marxismo humanista. En 1964 rechazó el Premio Nobel de Literatura explicando por carta a la Academia Sueca que tenía por regla declinar todo reconocimiento o distinción porque los lazos entre el hombre y la cultura debían desarrollarse directamente, sin pasar por las instituciones. Fue pareja de la escritora Simone de Beauvoir.

Su obra:

Novelas: La náusea (La nausée), 1938; El muro (Le mur), 1939; Los caminos de la libertad (Les chemins de la liberté), 1945; La suerte está echada (Les jeux sont faits), 1947.

Teatro: Barioná, el hijo del trueno (Bariona, ou le fils du tonnerre), 1940; Las moscas (Les mouches), 1943; A puerta cerrada (Huis clos), 1944; La puta respetuosa (La putain respectueuse), 1946; Muertos sin sepultura (Morts sans sépulture), 1946; Las manos sucias (Les mains sales), 1948; El Diablo y el buen Dios (Le Diable et le bon Dieu), 1951; Kean, 1954; Nekrassov, 1955; Los secuestrados de Altona (Le Sequestres d'Altona), 1959; Las Troyanas (Les Troyennes), 1965.

Crítica literaria: Baudelaire, 1946; San Genet: comediante y mártir (Saint Genet comédien et martyr), 1952; El idiota de la familia (L'idiot de la famille),1972, un estudio sobre Flaubert; Un teatro de situaciones (Un théâtre de situations), 1973.

Autobiografías, Memorias, Entrevistas: Las palabras (Les mots), 1964, autobiografía de su infancia; La esperanza vigente (L'Espoir maintenant), 1980, entrevistas con Benny Lévy; Carnets de la drôle de guerre (Apuntes de la guerra falsa), 1983-95 (póstuma); Cartas al Castor y algunas otras (Lettres au Castor et à quelques autres), I y II, 1983 (póstuma).

Ensayos: Situaciones (Situations), 1947-1976. Comprende: I. El hombre y las cosas (L'Homme et les choses), 1947; II. ¿Qué es la literatura? (Qu'est-ce que la littérature?), 1948; III. La República del silencio: estudios políticos y literarios (La République du silence: Etudes politiques et littéraires), 1949; IV. Literatura y arte (Littérature et art), 1964; V. Colonialismo y neocolonialismo (Colonialisme et néo-colonialisme), 1964; VI. Problemas del marxismo I (Problèmes du marxisme I), 1964; VII. Problemas del marxismo II (Problèmes du marxisme II), 1965; VIII. Alrededor del 68 (Autour de 68), 1972; IX. El escritor y su lenguaje... (L'écrivain et sa langue...), 1972; X. Autorretrato a los setenta años (Autoportrait à soixante-dix ans),1976.

Ensayos políticos: Reflexiones sobre la cuestión judía (Réflexions sur la question juive), 1946; Conversaciones sobre política (Entretiens sur la politique), 1949; El caso Henri Martin (L'Affaire Henri Martin), 1953); Una razón para ser revoltoso (On a raison de se révolter), 1974, con Pierre Victor y Philippe Gavi; Promoción para los intelectuales (Plaidoyer pour les intellectuels), 1972.

Obras filosóficas: La imaginación (L'imagination), 1936; La trascendencia del ego (La transcendance de l'ego), 1938; Bosquejo de una teoría de las emociones (Esquisse d'une théorie des émotions), 1939; Lo imaginario. Psicología fenomenológica de la imaginación (L'imaginaire. Psychologie phénoménologique de l'imagination), 1940; El ser y la nada (L´être et le néant),1943; El existencialismo es un humanismo (L'existentialisme est un humanisme), 1945; Cuestiones de método (Questions de méthode), 1957;Crítica de la razón dialéctica I - Teoría de los ensambles prácticos (Critique de la raison dialectique I - Théorie des ensembles pratiques), 1960; Cuadernos por una moral (Cahiers pour une morale), 1983 (póstuma); Crítica de la razón dialéctica II - La inteligibilidad de la historia (Critique de la raison dialectique II - L'intelligibilité de l'histoire), 1985; Verdad y existencia (Vérité et existece), 1989 (póstuma).

Otras obras: Los juegos están hechos (Les jeux sont faits), 1947; El engranaje (L'Engrenage), 1948; El escenario Freud (Le Scénario Freud), 1984 (póstumo);Tifus (Typhus), 2007, escrita en 1943 durante la ocupación nazi y editada por Gallimard.