Cante jondo
a un surco viejo
Tez de tierra que el polvo masticas.
Sueñas con relojes de hacienda,
con arados modernos
que vuelan en surcos de pasta de aguacate.
Hueso que se gasta
y se arruga
en capas de sudor acumulado
entre suspiros que no concretan
sino en llanto de llagas,
suelo en grietas
en la espera inútil
de un vaso de agua.
Mente agotada
que al uso se niega.
Desvelo sin fruto,
hijo de muerte,
padre de nada,
madre de nada,
sin principio,
sin final.
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