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viernes, 14 de noviembre de 2014

LA NANA DE LA CEBOLLA, Miguel Hernández

NANA DE LA CEBOLLA 

(MIGUEL HERNANDEZ)

decía que no comía más que pan y cebolla.)
                                   La cebolla es escarcha 
                                   cerrada y pobre. 
                                   Escarcha de tus días 
                                   y de mis noches. 
                                   Hambre y cebolla, 
                                   hielo negro y escarcha 
                                   grande y redonda.
                                   En la cuna del hambre 
                                   mi niño estaba. 
                                   Con sangre de cebolla 
                                   se amamantaba. 
                                   Pero tu sangre, 
                                   escarchada de azúcar 
                                   cebolla y hambre.
                                   Una mujer morena 
                                   resuelta en lunas 
                                   se derrama hilo a hilo 
                                   sobre la cuna. 
                                   Ríete niño 
                                   que te traigo la luna 
                                   cuando es preciso.
                                   Tu risa me hace libre, 
                                   me pone alas. 
                                   Soledades me quita, 
                                   cárcel me arranca. 
                                   Boca que vuela, 
                                   corazón que en tus labios 
                                   relampaguea.
                                   Es tu risa la espada 
                                   más victoriosa, 
                                   vencedor de las flores 
                                   y las alondras. 
                                   Rival del sol. 
                                   Porvenir de mis huesos 
                                   y de mi amor.
                                   Desperté de ser niño: 
                                   nunca despiertes. 
                                   Triste llevo la boca: 
                                   ríete siempre. 
                                   Siempre en la cuna 
                                   defendiendo la risa 
                                   pluma por pluma.
                                   Al octavo mes ríes 
                                   con cinco azahares. 
                                   Con cinco diminutas 
                                   ferocidades. 
                                   Con cinco dientes 
                                   como cinco jazmines 
                                   adolescentes.
                                   Frontera de los besos 
                                   serán mañana, 
                                   cuando en la dentadura 
                                   sientas un arma. 
                                   Sientas un fuego 
                                   correr dientes abajo 
                                   buscando el centro.
                                   Vuela niño en la doble 
                                   luna del pecho: 
                                   él, triste de cebolla, 
                                   tú satisfecho. 
                                   No te derrumbes. 
                                   No sepas lo que pasa 
                                   ni lo que ocurre. 
 

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