TRES POEMAS, Luis Vicente de Aguinaga

Tres poemas de Luis Vicente de Aguinaga

24

OCT

DE REOJO

Alguien, alguna vez,

te ha visto de reojo.

Alguien, hace un min­uto, ahora mismo,

te olió, te oyó acercarte,

advir­tió en tu silueta

que una promesa se cumplía,

dio nom­bre con tu cuerpo

a otro cuerpo que sólo imaginaba

y renun­ció a mirarte por más tiempo:

renun­ció a ti, se aban­donó a sí mismo,

miró sen­cil­la­mente hacia otra parte.

Alguien, sin que lo hayas notado.

Alguien, un solo par de ojos,

en un solo momento

de su vida y la tuya,

de la tuya y la mía.

Dedos que no van a rozarte.

Labios que no dirán tu nombre.

EL ZIGURAT DE UR

Ape­nas un cuad­rante de ceniza

dibu­jado en la noche, por énfa­sis lunar,

aunque trazarlo de mañana

hubiera dado

resul­ta­dos más espectaculares.

Cuarenta y cinco siglos

—tres cuar­tos de una hora desmedida—

lo tienen sordo, pero ya lo era,

lo tienen ciego, pero ya era ciego,

lo tienen qui­eto, inmóvil, vulnerable,

pero ya estaba roto

y nunca pensó en irse, como se fueron todos,

del mayor de los hom­bres al menor de los dioses.

No es otra cosa que cimientos:

los de una casa de ladrillo

que pudo ser un tem­plo, la torre de Babel

o el vér­tice de toda geometría.

Y es un mon­tón de piedras en un llano,

y ni siquiera piedras: polvo,

y ni siquiera polvo: cua­tro ángulos

cal­cu­la­dos a oscuras en la tierra.

FRENTE A LA LUZ

Ha son­ado la hora en que no sirve

pre­gun­tarte quién eres.

Tú misma no lo sabes

ni recuer­das en dónde o en qué siglo

te llamé por el nom­bre que ya no recordamos.

En el secreto de las ingles

y tras el ángulo del codo

pare­ces ocul­tar, y ocul­tarte a ti misma,

una ver­dad que presentimos,

un res­p­lan­dor lunar de incer­tidum­bre y sílice,

un sol que ni tú sola ni yo solo

podemos ver de frente.

Hasta esa luz via­jamos por la sombra

y en ella ter­mi­namos descubriéndonos.

De nada sirve preguntarte

quién serás o quién eres o quién fuiste

ante mí, antes de mí o después de todo.

No importa que lo sepa, si lo sé.

Si no lo sé, no importa que lo ignore.

Texto pub­li­cado en la edi­ción 151 de Crítica

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Escrito por Luis Vicente de Aguinaga

Ha pub­li­cado cinco libros de crítica y ensayo lit­er­ario y diez de poe­mas: Frac­tura expuesta (poe­mas), 2008; Trece (poe­mas), 2007; Otro can­tar. Invitación a la crítica lit­er­aria (ensayo), 2006; Sig­nos vitales. Verso, prosa y cas­carita (ensayo), 2005; La migración inte­rior. Abecedario de Juan Goyti­solo (crítica lit­er­aria), 2005; Lám­para de mano. Sobre poe­mas y poetas (crítica lit­er­aria), 2004; Reducido a polvo (poe­mas), 2004; Por una vez con­tra el otoño (poe­mas), 2004; Cien tus ojos (poe­mas), 2003; Rumor de la ciu­dad al hundirse. Lec­tura de ‘Paisajes después de la batalla’ de Juan Goyti­solo (crítica lit­er­aria), 2003; La cer­canía (poe­mas), 2000; El agua cir­cu­lar, el fuego (poema), 1995; Piedras hun­di­das en la piedra (poe­mas), 1992; Nom­bre (poe­mas), 1990; Noc­tam­bu­lario (poe­mas), 1989.

Su blog: http://aguinaga.blogspot.com