TRES POETAS CHILENOS

Tres poetas chilenos

William Faulkner desde su tumba Jaime Valdivieso Hoy escucho voces desde lejos Leves pisadas que se acercan Son los que caminan por el cementerio Los que buscan a la muerte como amiga Yo sé que en vida pocos me quisieron Decían que era un borracho Que salía a cazar con los negros Me importa un carajo lo que digan La mayoría de estos son los Hipócritas protestantes Que nada sabían de la vida Y menos de la muerte. Ya pueden irse al carajo Y ocuparse de su propio culo. Claro que seguí cazando con los negros Y bebiendo whisky con ellos No sólo me odiaban por esto Sino por felicitar a un vendedor de diarios Por decir que era comunista Y tener el coraje de decir lo que era. Se pueden ir tranquilamente al carajo. En días pasado vino un joven De un país del sur de Latinoamérica Venía con su mujer y se sentó junto a mi tumba Y habló en silencio sobre mis libros y sus propios sueños Que a él le bastaría dejar sólo Unas pocas líneas Que lo salvaran del tiempo y el olvido No quería más que eso Lo vi recogido sobre sí mismo Como si estuviera hablándome Más acá de mi muerte Y sin pensar que yo lo escuchaba.

Pelambre Carmen Berenguer A mi madre Mis gruesas hebras salieron rudas y con ahínco porque tenían que nacerme crines  a que domara mi estancia No hubo peine que cardara a diario el desafío de crecer la mata negra Mis enredos en ondas cerdas ululando el viento En temporales de húmedas marañas que al desenredarlas la lluvia lloraba dentro Mi peineta no entraría a mi selva negra que ordenara su resistencia a cualquier amarra que llevara a mi vera a mi chascona Temprano estas mil cerdas no arruinarían mis gruesos ondulados  azabaches e irrespetuosos de una noche sin destino fue esta mata invertebrada de revueltos azulejos huecos de un ramaje postrero Y su espesor una especie de orgullo de ancestros originarios Me lo gritaban a la vera del camino India! con sorna perpleja de arrebatos diurnos Mis metálicas crinches iban más allá de su existencialismo Metafísico, lejos del modernismo, más bien parece un ramo decadentista  El maltrato a mi pelo iba más allá  de su desacato  a la obsesión de ser puro pelambre o quién hendía un peine en mi revoltijo de noche rabias ajenas en tal desenredo Que de tanto encono me eché aceite de comer a fin de desenredar la melancolía que iba alojándose en el cuerpo Y mirando mis cadejos de plata con cierto reproche le unté linaza y cerveza para suavizar la melcocha La loca del parque me lo manoseaba como vieja callejera recitando un mantra lindo! lindo! pelo! pelo! Con el tiempo me acostumbré a dar que mirar Mis lijas torpes al perder las cejas y el incipiente bigote que sin asunto se alisaba planchadito sin asunto se encrespaba de arrebato o era un Volcán eléctrico de lava ardiente o un Arrayán Florido porque sí al rato se ponía Ópalo porque no  luego enrizaba el bosque y ni un diente un pinche una amarra libre caía la ramada en la siena mamita hay piojos en mi pelo muchos piojos y me pusieron parafina  dormí con la cabeza amarrada que al prender un fósforo habría iluminado la cuadra mamita hay piojos en mi pelo me echaron creolina y dormí la noche con olor a baño de la plaza mamita tengo piojos y a la mañana al sol me sacaron  cuatrocientas liendres y  piojos y piojos caían al recipiente con agua  mamita! Los piojos arrancaron por el cuello mamita no quiero mi pelo mamita no quiero ocuparme de mis crenchas Y unas cerdas se enredaron en mis pies danzando danzaban y danzan y entonces el profesor ruso miró mis rodillas apuntó a mis rodillas como prontuarios de vida raquítica Furtivamente había huido la niña y me había gibado ocultando mis mudanzas corporales  hacia el despertar de la muchacha Sin darme cuenta mi cola de greda iba de un lado para otro sin corpiño y sin refajo  Mis tetas no eran tan crecidas como para no jugar a la pelota con los puercos de la esquina mis pies eran ligeros rápidos en danzas rusas aquí debajo del ala de la iglesia de la calle di patadas a las canillas de los cabros Entonces me pasé la juventud en el cine de la cuadra El cine de postguerra y mi pelo resentido fueron amantes de la imagen Mientras veía desnudarse a la B.B. en Y dios creó a la mujer  Yo continuaba trenzando nerviosa tal desparpajo corporal Mientras Sofía Loren y su hija eran violadas en una iglesia abandonada por una soldadera en Dos mujeres yo estiraba alerta mis rulos en la oscuridad y quedaron las mechas tiesas en la desesperación Mientras veía cómo jugaba con los plumones de la burguesía Marcelo Mastroiani en la Dolce Vita yo me había cortado la trenza y comenzaba a copiar la moda europea y gringa en mi gruesa pelambre subdesarrollada y la compleja relación entre plancharlo y/o escarmenarlo La distancia solemne entre el peinado gato ordeñado a punta que saltara a mi cuello encima de la oreja Y la alarma secreta de la noche una media la cubría enterita pegadita al rostro la guedeja lisa De qué les hablo de esta testera que es mi sorna cuando me acompañaba larga la greña por las noches ayudándome a esconder el rostro travieso a que me dijeran un día que pelaba los dientes cuando soltaba el trapo.

El tiempo que sueña. Que soñamos que nos sueña Elicura Chihuailaf La Palabra surge de la Naturaleza y retorna al inconmensurable Azul desde donde nos alegra y nos consuela Cuando la Palabra cree / imagina     interrogarse no es sino lo innombrado que la interroga     para sacudirla para desempolvarla, para intentar     devolverle su brillo original ¿Para qué entonces el deseo     de decirlo todo si, como en un tejido, el Ahora     –en el tiempo circular–     existe y se completa con las hebras del ayer y del mañana? Así nos dice el tiempo que sueña     que nos sueña. Que soñamos.