Nos han maquillado la realidad.
La única tiniebla quema lo Real.
Nos han condenado a la fealdad
a lo bello de lo horrible.
La única tiniebla quema lo Real.
Nos han condenado a la fealdad
a lo bello de lo horrible.
Qué exuberancia lo indeterminado.
Flotamos en una tierra de muertos,
flota en ella nuestra alucinación.
Demasiada ofuscación pero es lo Real.
Tiembla la boca desollados,
hablan los dientes desaparecidos,
llaman las manos desmembrados,
observan las orejas colgados,
rugen los intestinos, no son de nadie,
no van a nadie, no somos nadie.
Caballos los halles de la sangre,
venados en el cerebro de los montes,
Tienen brotes de polvo los andamios
del cuerpo que se vierte, se deshace.
¿Que verguea el crujir de la saliva?
Crujen dientes en polen de madera,
hay temor en el fondo de las fosas
y un rugir de tristeza en nuestros huesos.
Flotamos en una tierra de muertos,
flota en ella nuestra alucinación.
Demasiada ofuscación pero es lo Real.
Tiembla la boca desollados,
hablan los dientes desaparecidos,
llaman las manos desmembrados,
observan las orejas colgados,
rugen los intestinos, no son de nadie,
no van a nadie, no somos nadie.
Caballos los halles de la sangre,
venados en el cerebro de los montes,
Tienen brotes de polvo los andamios
del cuerpo que se vierte, se deshace.
¿Que verguea el crujir de la saliva?
Crujen dientes en polen de madera,
hay temor en el fondo de las fosas
y un rugir de tristeza en nuestros huesos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario